El estudiante mediocre

El estudiante mediocre está a media carrera y leal a su irremediable condición no le entusiasma seguirla ni mucho menos acabarla.

Se excusa declarando, sin el menor residuo de pudor académico, que la carrera que sigue, el derecho, lo aburre a morir.

El estudiante mediocre tiene la certidumbre de no haber nacido para las aulas universitarias, siempre que se ha sentado en una carpeta; rodeado de otras personas de quienes no ha dudado que son superiores a él, oyendo a un profesor por lo general aburrido y fijando su miope vista en una pizarra, ha tenido la nítida sensación de que su tiempo se pierde de la forma más tiránica y tediosa. En su caso, que duda sea el único, el colegio y la universidad le han servido de poco.

Asiste a diario a su universidad con una resignación familiar secreta, sólo para que sus padres los sigan manteniendo en su condición parasitaria.

Las huelgas, la consecuente ausencia de labores, le provocan un mórbido placer, se queda en casa. El tiempo le sobra, y él, halla regocijo perdiéndolo en su ocio solitario.

Al estudiante mediocre le llegan abundantes mensajes de un frente estudiantil con un común mensaje: Rechazo a las huelgas.

El estudiante mediocre es hipócrita, felicita a sus compañeros por su abnegada iniciativa, justifica sus inasistencias de cada sesión, de cada movilización, aduciendo que a esas horas está ocupado en sus prácticas pre-profesionales; miente, él no asiste aunque tuviera tiempo, muy al contrario suele esperar las huelgas con ansiedad egoísta anhelando además que duren mucho tiempo.

Tiene un diáfano recuerdo, en su época escolar, siempre que anunciaban un feriado, sea por el onomástico del director o por la gripe de la profesora, él y sus compañeros celebraban enardecidos con la felicidad de reo liberado, salvo hipócritas excepciones.

Le resulta difícil entender ¿Por qué esos compañeros sindicalistas más la gente que asiste a sus convocatorias son poquísimas? ¿Por qué enarbolar con las exageraciones del exhibicionismo un frente de estudiantes de faceta izquierdista? ¿Por qué no logran nada?

Al estudiante mediocre le hace gracia leer cada chapucería del frente, los considera mamotretos provistos de retórica barata, cuyo contenido, no lo convencen de nobles intereses colectivos sino de criolla sagacidad, con fingida indignación que les servirá muy pronto de trampolín político para alcanzar sus intereses egoístas.

El mediocre estudiante le es más fácil comprender que los alumnos están felices sin ir a la universidad; cree que no han cambiado la conducta de la época escolar; sabe además, que es posible que uno sin ir a la universidad tenga mejor oportunidad de aprender más y mejor; en todo caso, depende de cada quien.

El estudiante mediocre ha organizado su próximo semestre tomando en cuenta que el próximo será su año sabático.

Espera que los docentes no pierdan su verano, su reclamo es justo, la culpa es del gobierno, por lo mismo ha pedido a los designios del sindicato que reanuden las labores cuando acabe el verano.

Espera tener dinero suficiente para pagar el saldo de los cursos reprobados y abandonados del semestre anterior.

Se matriculará en todos los cursos que pueda, comprará los sílabos, hará un cálculo de lo estrictamente mínimo que deberá hacer para llegar a los exámenes de aplazados a cuya consecuencia comprará los recibos pequeñitos y verde-esperanzadores por adelantado, aunque tenga una débil esperanza de aprobar allí.

No plagiará, aunque nunca lo ha hecho, se promete una vez más, resistir la corrupta tentación, por lo mismo, preferirá desaprobar.

Al estudiante mediocre le alegrará saber que ha aprobado un curso, si son dos, se sentirá exitoso.

No asistirá a clases, aunque allí esté la señorita de quien está enamorado, mejor dicho, todo depende de los cálculos del silabo.

En cada examen, salvo los aplazados, salvo que haya estudiado (evento muy improbable), diligenciara de la misma manera que en el último semestre, pondrá su nombre, esperará lo que su cobardía sugiera (casi cinco minutos), entregará un inmaculado examen y mientras sonríe, agradecerá al profesor por su esfuerzo.

El estudiante mediocre es un hombre sin esperanzas, no espera nada de su universidad, no la detesta, al contrario, se siente orgulloso de ella, le agrada su historia, sus ambientes, sus edificios monumentales, sus jardines primaverales.

Su alma mater le gusta más ahora, sin alumnos, luce apacible, silenciosa… Es cuando el estudiante mediocre de vez en cuando, se cobija feliz, en los jardines universitarios a merced de la mocedad de los robustos arboles que le dan sombra; puede leer poemas y novelas; garabatear con nimia calidad sus primeros intentos de escritor; pero sobre todo, mejor que todo, tener la oportunidad redentora de dormir y olvidarse una vez más, de que es un estudiante mediocre y que hay una razón más (ahora escrita) para que el mundo lo deteste.

Malvado escritor

Cada vez que escribe, el escritor sabe que va a perder amigos, es un efecto inevitable, un resultado que logra efímeras tristezas pero que no vencen su innoble hábito.

El escritor está preparado para la escasez del amor, siente un extraño regocijo en su soledad; resiste su déficit de calor humano creyendo y predicando “es preferible tener lectores que amigos”.

No es inteligente ser amigo del escritor, no es aconsejable confiarle anécdotas, mucho menos intimidades ni secretos.

El escritor reduce su vida a dormir, leer y escribir, esta última actividad sin prescindir todas las vivencias que sus amigos le confían y que él anota con rigor de  biógrafo, las cuales serán materia esencial para que el escribidor teja sus historias, las mismas que destruirán el honor y respetabilidad de ellos.

El escritor, cuando publica gana una leve fama, la gente que es ajena a su entorno, saludan su talento malvado, lo felicitan, le animan a seguir su delirante oficio. No le proponen amistad, lo admiran. En otro ámbito, es rechazado, odiado, censurado y aislado.

No falta gente que sugiere un escritor mercenario con personajes que desean fulminar en letras, no es difícil imaginar que existe gente dispuesta a hacer favores para satisfacer su morbo.

El novel escritor no acepta esas apreciables ofertas; prefiere su espontaneidad desprovista de inmorales estímulos.

Aunque siempre lo duden, cree escribir sin intención destructiva, ha destinado su oficio a describir prejuicios, injusticias, hipocresías, mezquindades, vicios y otras manifestaciones de la bajeza humana, no para dar moralejas ni vengar a nadie, sino por la búsqueda de comprensión y solidaridad con ellos mismos, senderos literarios que naturalmente, sus amigos no reconocerán.

El garabateador de la ofensa, acepta que renuncien a su amistad, que se declaren enemigos suyos, que insulten y critiquen su obra en dosis de desprecio, despecho y resentimiento según el daño o perjuicio.

El escritor aunque resulte innecesario, oculta a sus amigos, con otros nombres. No sirve. La gente no es tonta, los ubican con precisión. Ante estas evidencias insalvables, la gente cuestiona al escritor para que confirme la identidad de sus personajes, el escritor aprende a contestar como cierto personaje de novela “ni tu puedes hacerme todas las preguntas, ni yo puedo darte todas las respuestas”, añade que su obra es nada más que literaria, que el no hizo un casting para que la gente (entre ellos sus amigos) se atribuyan personajes, la gente tiene libre albedrío para imaginar, alucinar y reconocerse en sus personajes, que de sus escritos no afirmará ni negará nada.

Los sobrevivientes en amistad del escritor, le reprochan, le sugieren que saque de publicación sus perversos artículos, deberías pedir permiso, avisar antes de publicar; ahora que lo hiciste y no puedes negar los estragos de tu obra, deberías pedir perdón, a los agraviados.

El malvado escritor tiene un argumento que le ha parecido irrefutable: Si los escritores tuviéramos que pedir venias, perdones y cargar con remordimientos, acabaríamos con nuestra vocación literaria por pura falta de tiempo.

El escritor no podría escribir nada más, no hay remedio, acepta la realidad, su fatal talento.

El escritor es sincero al extremo de la crueldad, no es cortés, esta última conducta consiste en una modalidad sutil de mentir, sobre todo a los amigos, y el escritor no quiere amigos ni anhela ser mentiroso de forma cortés.

Al escribiente no le importa conservar los amigos que le quedan le resultan nobles en exageración, no le interesa recuperar los perdidos, ni buscar a los extraviados, no quiere admitir a más, sería una negligencia canina intentar ser amigo del escritor.

La existencia de la gente le es real, si están a un metro suyo, entonces el escribidor; conocido o no, amigo, enemigo o ex-amigo, los saluda, les sonríe sin sentir alegría y trata de ser rápido en despedirlos.

El narciso escritor gusta de estar solo, presume que la sabiduría le llegará en su condición sedentaria, no le interesa la gente real, prefiere leer todos los libros del mundo que no tiene gente real.

Imagina la trayectoria de las juventudes del mundo: las fiestas cumpleañeras, los agasajos, los paseos, las amanecidas bohemias, el vino, la cerveza, los bailes, los conciertos, el cine, las charlas con risas sin fin, el sexo, los viajes, el amor.

El escritor se exonera del entretenimiento colectivo, no tiene redes sociales, usa poco el internet y el celular, evita las reuniones, lo cual se traduce en ventajas eficientes, nadie lo llama, nadie lo toma en cuenta, y el escritor es feliz así, porque ha pensado que existe virtud en estar distraído del mundo, en ser invisible, en no ser.

No celebrará los cumpleaños que quedan, sobre todo los de aquellos que por cuestiones afectivas o familiares debería festejar más, no espera ni quiere que celebren el suyo, la gente malvada no merece ser reconocida; no obstante, a veces no resiste, su carácter pusilánime, en ocasiones lo ha llevado a lugares que no imagino ni quiso conocer; vamos a ver el homenaje a Jimi Hendrix  le dijeron, está bien, vamos, contestó; no quería ir, pero ya estaba allí, escuchando esas bandas de rock estridentes, disfrutó, le gustó, quiso quedarse, más cuando a casa llegó a pesar de esos gozos innegables, le quedó un sentimiento disconforme, mejor hubiese sido quedarse en casa, acaso leer el paso de Odiseo en el "Averno" en la "Divina Comedia", acaso dormir. Las cosas están hechas, sucedieron, reconoce haberse divertido, reconoce también, haber perdido tiempo.

Encerrado en sí, el escritor padece de soledad y ha condenado su circunstancia humana a su glaciar indiferencia.

El escritor se entretiene cada día,  viendo los arreboles rosáceos de la tarde, viendo el sol más grande y avergonzado que se va tras los horizontes con curvas azules,  tiene la diáfana certidumbre de que mientras escribe ha perdido la amistad de alguien más... la de sí mismo.